LE VAGABOND

Un homme passe dans la rue

errant sans but

dans le petit matin blafard ;

Brume de cafard,

brouillard glissant mouillé de pluie

se colle à lui,

glace son visage et ses mains ;

il ne sent rien.

Un chat s’enfuie sur le trottoir,

ombre sournoise

aussitôt happée par le soir.

Un frôlement, un miaulement,

bruits bizarres, sons inquiétants

qui se confondent dans le noir,

étouffés par un ciel si bas

qu’il colle à chacun de ses pas,

le suit, le précède à la fois,

et coiffe d’un halo poisseux

ce fantôme de nulle part

qui déambule, seul et hagard. 

Un homme traîne dans la rue,

âme perdue.

Un rat s’enfuie d’une poubelle

qui dans un concert métallique

roule sur le pavé glissant,

semant ses immondes reliques,

libérant de fades relents,

répandant des odeurs fétides.

De la pourriture à la pelle

s’étale dans les quartiers sombres

où d’inquiétantes silhouettes

se dissimulent entre deux ombres.

Un homme pleure dans la nuit,

mort en sursis.

La misère est son seul tribut,

le jardin public son abri,

les chiens perdus ses seuls amis.

Ventre vide et tout en haillons,

il en a perdu la raison

et toute raison d’exister.

Ponts solitaires,

soupe populaire,

sa vie n’est plus qu’un grand désert

pire que l’enfer.

Un homme est passé dans la nuit

et son pas, à jamais, s’est tu.

L’as-tu seulement vu ?